Há uma incógnita que habita meu pensamento.
Dizem que o mundo mudou,
e sim, há sinais de transformação.

Mas, paradoxalmente,
há coisas que não mudam —
e isso me causa riso amargo.

Vejo pessoas caçando suas raízes europeias,
ostentando com orgulho
o sangue italiano, alemão,
ou qualquer linhagem coroada de nobreza.
O brilho em seus olhos
é de quem acredita pertencer a algo maior.

E, no entanto,
raramente vejo o mesmo orgulho
na pele marcada pela ancestralidade africana,
ou na memória viva dos povos indígenas.

O que encontro, muitas vezes,
é silêncio, é rejeição,
é o peso da vergonha fabricada.

E isso me fere,
porque negar a própria raça
é apagar a própria história —
e com ela, a possibilidade de se reinventar.